Encore (projet de co-écriture)

Zique : Sous le vent (Garou & Céline Dion)

Elle cessa de faire les cent pas et s’installa, résolue, à son bureau. Quelques mèches de son ex-frange vinrent obstruer la vue de la page blanche de son bloc-notes ; elle les reconduisit expressément derrière son oreille. Prenant son souffle face à cet imminent travail de forçat, elle se mit à la tâche :

« Chère Buffy,

J’espère que tu vas bien. J’aurais voulu faire mieux qu’espérer, mais bon. »

Elle se relut, ratura cette deuxième phrase, puis reprit son brouillon :

« Nous, tout va super. Il fait beau, et on est tous en pleine forme. Le business marche d’enfer, Angel nous a même promis une prime de fin d’année. Et vous ? D’après Clem, vous galérez un peu. Enfin, c’est Clem.

Voilà, je voulais juste te donner des nouvelles. »

Elle regarda son stylo bille continuer tout seul. Pourtant, pas de magie qui l’animait…

« C’est quand même débile, non ? Tu trouves pas ça du plus débile qui soit ? Alors, quoi, dès le moindre différend les gens devraient couper les ponts ? Si deux personnes ne sont pas d’accord sur un point, ça y est, elles ne peuvent plus s’entendre et la seule chose à faire c’est de faire bande à part ? Et comment on y arrive, nous ? Tu crois qu’on n’a pas nos embrouilles monumentales entre nous ? Tu crois qu’on reste soudés parce que c’est la méga harmonie dans la Team ? Qu’on ne pourrait pas passer un jour sans se voir tant on s’adore tous ?

Mais bien sûr. C’est pas comme si mon meilleur ami me faisait la tronche depuis trois semaines, oh non. On n’est pas comme ça, nous. On n’est pas du genre à passer un jugement sur nos soi-disant amis pour une pauvre histoire de jalousie de base, ah ça, certainement pas. D’ailleurs si c’était le cas, selon ta logique, je me dépêcherais de plier bagage, de quitter cet hôtel à la noix et de les laisser en plan tous autant qu’ils sont. Facile. Je m’installerais à mon compte, je monterais ma boîte de sorcellerie par Internet, avec Kennedy, tiens, pendant que j’y suis, au Paraguay, ou au Pôle Nord, et je serais bien plus tranquille.

Seulement voilà, j’ai un peu plus de conscience professionnelle que ça, moi. De loyauté, si ça te dit quelque chose. »

Elle renifla, s’accordant un dépit bien mérité.
— Bah oui mais ça lui fera du bien qu’on lui dise ses quatre vérités, se justifia-t-elle à voix haute.
Un air inflexible sur le visage, elle continua sur sa lancée :

« Xander il sait bouder quand il s’y met. Nan mais il fait pas la tête, je suis mauvaise langue. Il pratique la convivialité par grognement. Ça doit être un truc de hyène. C’est bien simple, depuis trois semaines, il m’a pratiquement autant parlé que toi. La différence c’est que lui n’ayant pas disparu de la circulation, je dois me farcir son regard réprobateur, quand ce n’est pas son œil accablant de chien battu qu’on emmène faire piquer. Remarque, il a de la suite dans les idées, on peut pas lui enlever ça. Les autres ils ont tenu largement moins longtemps. Angel, Faith et Giles m’ont pas regardée en face pendant 2-3 jours. Spike a passé une petite semaine à m’envoyer des vacheries – plus que d’habitude, je veux dire. Tout ça pour un incident. Oui, un incident ! Qui aurait pu arriver à n’importe qui. »

Un hochement de tête autocritique tempéra cette affirmation.

« Bon, OK, j’avoue, parfois je pense clairement avec » Son stylo s’immobilisa et elle scruta le tissu multicolore péruvien accroché au mur au-dessus de son bureau, « pas ma tête. C’est à cause du trou dans la couche de zones. Mais si ! Tu sais bien ! Je t’en ai parlé 50 fois, ma théorie sur la tectonique des plaques. Entre les dimensions, c’est ça. Les univers glissent les uns sous les autres et parfois ils entrent en collision etc, etc. Ça te revient ? Bon, ben il s’avère que j’avais vu juste, gloire à moi. Il y a à peu près un mois de ça on a découvert un trou entre deux zones superposées, juste au-dessus de Santa Barbara, mais pas un portail, hein. Une brèche. Causée par une collision, voilà.

Ben oui : j’avais raison ! C’est que je me tue à te dire ! Et tu n’étais même pas là pour fêter ma découverte avec nous. Giles m’a fait un gâteau en forme de dimension et tout ! Avec des petits trous noirs en chocolat ! Bon, tu sais quoi ? T’étais pas là, t’étais pas là. Tu avais tes raisons, je peux comprendre. Mais si jamais, si jamais un jour je suis conviée à une remise de Prix Nobel, et qu’au moment où on appelle Willow Rosenberg il n’y a pas de Buffy Summers applaudissant dans la salle » Elle secoua la tête, cherchant ses mots, « je ne réponds de rien, Buffy.

Bref, la brèche. Il a bien fallu colmater. Parce que ça fuyait de partout, ce bazar. Et comme c’était pile entre une zone de mondes infernaux et une zone de mondes sans relief, tu imagines les dégâts à Santa Barbara. Et bien sûr tout le monde s’est tourné vers la sorcière-futur Prix Nobel de service. Mais, hé, je suis pas maçon, moi. Aucune idée comment boucher le trou. Il faut un doctorat en physique quantique pour ça. Et tu en connais beaucoup, toi, des docteurs en physique quantique avec option interdimensionalité ? Moi je n’en connais qu’une.

Alors, oui, la fin justifiant les moyens et une fois n’étant pas coutume, on a invoqué Illyfred. Ça, avec l’aide d’Illyria et d’un petit cocktail potionné pour booster les résidus, je savais faire. Et après avoir passé une semaine à travailler côte à côte avec cette femme admirable sous tous rapports et adorable sous tous les angles, eh ben oui, Buffy, j’ai pété les plombs. Je m’en rends compte. Je m’en suis rendu compte tout de suite, seulement ça s’est joué au 100e de seconde ce fichu mauvais plan.

On était là dans le labo, elle, moi, les vamps et Xand. Les mecs bidouillaient une arbalète jetable à l’autre bout de la cuisine, je les avais complètement zappés. Illyfred a pris la calculatrice que je lui tendais, sa main a frôlé la mienne » Le flot de son écriture s’interrompit alors qu’elle laissait échapper un petit soupir en avalant sa salive, « et elle m’a souri. Un sourire totalement innocent, sûrement juste pour dire merci pour la calculatrice, tu vois ? Mais si irrésistible, Buff, je te promets. Et moi, résister c’est déjà pas mon fort à la base, alors résister l’irrésistible, j’avais aucune chance.

Je ne me suis même pas sentie me pencher vers elle. Je n’ai pas perçu le mouvement de mon corps dans la pièce. Normal, vu que rien autour de nous n’existait. Et là je crois que j’ai jamais fait une bêtise pareille, que ce soit vaincre le monde par chaos, rendre Giles aveugle, ou même ma phase Bee Gees en CM2. Je l’ai embrassée, Buffy ! Sur la bouche. Longtemps. Sensuellement. Je l’ai complètement kiffée. J’en ai frissonné de partout de plaisir. »

Elle ferma les yeux un instant avant de poursuivre :

« Je sais, je sais ce que tu vas me dire. TDD. Trop de détails, Will. T’inquiète, je m’arrête là. Je m’arrête là parce que ça s’est arrêté là. J’ai continué jusqu’à ce qu’Illyfred retire ses lèvres des miennes. Elle m’a jeté un regard ahuri, et elle a quitté la pièce. Elle est partie sans rien dire. » Elle fixa le bas de sa feuille, son soupir cette fois pesant.

« Illyria, elle, est restée. Alors tu imagines le malaise. Elle n’a rien dit par la bouche mais j’ai la nette impression que si j’ai le malheur de la croiser seule dans un couloir de l’hôtel elle va m’envoyer bouler – au sens littéral du terme, “envoyer” : en l’air, “bouler” : en une sorte de boule, billard, bowling, flipper, au choix. On n’était déjà pas en super bons termes avant…

Les autres n’ont pas été plus tendres avec moi : Xander, donc, me tire une tronche de trois semaines, Angel m’a fait des allusions comme quoi les “rapprochements” entre collègues ça finit toujours mal, Faith m’a fait de grosses allusions comme quoi je n’ai pas intérêt à tenter ce genre de chose avec elle – GENRE ! Quant à Spike, j’aurais préféré qu’il fasse des allusions. En l’absence de Gunn il s’est auto-proclamé expert ès Fred et m’a carrément balancé qu’il n’y a jamais eu en elle, je cite, “un chouya de lesbos en chaleur” et que donc je l’ai forcée et j’ai abusé d’elle. Tu le crois, ça ? Tu le crois le culot de cette enflure ?!! Non mais y a des transformations en mouche à merde qui se perdent, je te jure ! Attends, c’est pas fini, j’ai aussi dû subir Giles et son speech sur la nuance cruciale entre éprouver de réels sentiments pour quelqu’un de réel et un fantasme pour quelqu’un de fantasmé. Et, tu te rappelles que Giles s’est un jour fait torturer par Angelus ? Eh ben figure-toi qu’il a pris des notes. »

Elle se demanda comment enchaîner, et continua sans transition.

« Donc, comme tu vois, ce n’est pas tous les jours évident pour moi en ce moment, et j’aurais bien eu besoin de ma Buffy préférée. Elle m’aurait consolée, m’aurait dit qu’une amoureuse n’existant qu’au travers d’un grotesque acte de travesti de la part du démon qui l’a tuée de perdue, dix de retrouvées. Et toutes ces âmes bien-pensantes se seraient bien gardées de se monter contre moi. Parce que tu leur aurais botté les fesses vite fait. Sérieux, Buffy ! De quoi ils se mêlent ? Ils sont tous en manque de soaps ou quoi ?

Enfin pas tous, y en a deux qui sont à des kilomètres de mes petits soucis quotidiens. Il leur faudrait des jumelles pour les voir, du haut de leur petit nuage. Eh oui, ils sont restés dans la même bulle rose où ils squattaient quand vous êtes partis. Moi je trouve ça mignon.

Tiens, à ce propos. Le rôle de la grande sœur, à qui on fait ses confidences, à qui on demande des conseils en matière d’amour – d’amour hétéro, qui plus est – il serait pas mieux rempli par, disons… je sais pas… LA GRANDE SŒUR ? Franchement Buffy, que tu nous aies désertés nous, tes amis, je tolère. On s’en remettra, on est grands, on n’a pas besoin de toi. Dawnie, en revanche… Tu ne penses pas qu’elle a assez perdu de famill » Elle s’arrêta. Elle n’avait pas souhaité prendre un ton accusateur. C’était le meilleur moyen d’échouer dans cette tentative de renouer.

Et si elle, se sentant un peu coupable, recevait une lettre lui reprochant précisément ce dont elle se sentait coupable ? La dernière chose qu’elle ferait serait de répondre.

— Elle va se braquer, conclut-elle à mi-voix.
Elle arracha la page de son bloc-notes et la froissa en une balle qu’elle lança dans sa corbeille à papier.
— Léger et sans conséquences. Fun, se recentra-t-elle en entamant un deuxième brouillon :

« Salut Buffy !

Comment ça va ? Nous c’est top. Tout le monde va bien et te dit bonjour. On est méga occupés par le boulot. Vous aussi, j’imagine. Il parait que votre business a bien décollé. Tant mieux, je suis contente pour vous.

Nous aussi, nickel. On tue des démons, les vamps s’engueulent, Xander plaisante, Faith se la joue cool. Comme d’hab, quoi.

À part ça, quoi de neuf… Ah, Giles a changé de lunettes ! Enfin, il soutient mordicus qu’il a changé de lunettes.

La belle-sœur de la tante de Connor a eu des chats. Les tourtereaux en ont pris un, roux, trop mignon, ça m’a rappelé Miss Kitty Fantastico ! Puis Spike l’a perdu au poker. Connor l’a explosé. Dawnie l’a récupéré à la SPA. Le chaton, pas Spike.

Sinon, voilà quoi, c’est tout. Désolée que ma carte ne soit pas plus intéressante, j’espère que tu la liras quand même. Si tu la lis, tu crois que tu pourras répondre ? Juste quelques lignes, pour donner de tes nouvelles ? Ça me ferait vraiment plaisir, je t’assure. Je sais que tu penses que ce n’est pas le cas mais ça l’est. Je comprends que tu m’en veuilles. Je m’en voudrais aussi si j’étais toi. D’ailleurs même sans être toi. J’ai vraiment pas assuré quand vous êtes partis. J’étais blessée. Je sais, ça ne justifie pas que je te blesse en retour, c’est juste pour expliquer. Je voudrais qu’on se reparle. Je pense à toi tous les jours. Si seulement je pouvais effacer de ta mémoire la façon dont j’ai réagi ! Mais la dernière fois que j’ai fait ça, mon monde s’est écroulé. Alors je ne peux qu’espérer que tu me pardonneras. »

Elle relut lentement le dernier paragraphe, un sentiment de gêne intense s’emparant d’elle.
— T’es ridicule ma pauvre fille… murmura-t-elle avant d’arracher la page.
Elle en fit une boule et visait la corbeille quand on frappa à sa porte.
— Oui ? invita-t-elle après avoir marqué un panier.

Angel resta dans le cadre de la porte.
— Tu as cinq minutes, là ? Tu pourrais descendre au labo ? On a une substance à analyser.

— OK, je finis un truc et je t’analyse ça.

— Et j’aurais aussi eu besoin que tu pratiques une autopsie, quémanda le patron.

— Encore ? s’exclama-t-elle peu enthousiaste.

— Mmh. Sur une loutre.

Elle se contenta de lui envoyer un regard mi-clos.
— Je finis un truc vite fait et je t’autopsie ça.

Il la laissa à son truc à finir.

Agacée par sa propre inefficacité, elle décida de zapper le brouillon et attrapa directement la carte. Elle la regarda un moment, espérant que les visages de ses collègues lui souffleraient les mots justes. Elle réussi à en tirer un sourire, toujours aussi amusée par la mine exaspérée de Spike sous son bonnet rouge à pompon.

Enfin inspirée, elle l’ouvrit et rédigea sa nouvelle missive.

Une fois terminé, elle colla un timbre sur l’enveloppe et la libella :

« Buffy Summers
c/o Gunn & Summers Defense Services
PO Box 515396
Los Angeles CA 90051-0396 »

Avant de glisser la carte dans l’enveloppe et de la remettre entre les mains du destin, elle se relut.

« Chère Buffy,

Joyeux Noël !

Willow »

Zique : Et l’on n’y peut rien (Jean-Jacques Goldman), The Game (Levellers), Every Breath You Take (The Police)

— Bon ben tu peux me lâcher la main, maintenant !
Connor s’exécuta nonchalamment, et continua sa route à ses côtés.
— Ils sont partis, là, insista-t-elle pour la forme. Ça t’ennuierait de garder tes petites démonstrations de possession pour quand on est en public ?

— Ouais, se contenta-t-il de répondre, s’arrêtant et humant l’air.

Dawn fit halte elle aussi et le scruta.
— Ouais quoi ?

— Ouais Madame, répliqua-t-il d’un air distrait.
Du coin de l’œil, il la vit mettre ses mains sur ses hanches.

— Ouais : ça t’ennuierait ou ouais : tu gardes pour en public ?

Il continua à fixer un point en l’air mais ne parvint pas à contenir un rictus malicieux.
— T’es marrante quand tu flippes.

— Oui bah tu continues à patrouiller en me tenant la main alors que Xander et Faith ne sont plus en vue depuis 500 mètres. Excuse-moi mais j’ai de quoi flipper.

Connor plissa les yeux, pensif.
— Hein ? C’est vrai. Mais t’sais, des fois quand je suis seul avec lui, je tiens aussi la pa-patte de Sir Leo McGinger.

La vision du tableau la radoucit au point de lui extirper un sourire. 
— Moi aussi. Oh, et comment il ronronne sa race quand tu le bascules sur le dos et que tu lui caresses le ventre !

— C’est bien ce que je dis : si fallait être amoureux à chaque fois qu’on bascule quelqu’un pour lui caresser des trucs… Angel nous a envoyés patrouiller à la réserve naturelle pour quoi, déjà ?

— Parce que c’est d’ici que vient la loutre RO-103-683. C’est toi-même qui as piraté les archives du FWS pour identifier sa puce, ballot.

Il leva des sourcils agacés.
— Pour, espace, quoi.

— Ah. Pour remplir son super Formulaire d’Observations d’Indices sur un Lieu Potentiellement en Rapport avec le Crime, voyons.
Elle sortit un papier plié en quatre de sa poche arrière.
— Question 1 : Vous trouvez-vous en présence d’indices ? Question 1a : Si oui, lesquels ? Option 1b : Si non, rentrez à l’Hyperion ou téléphonez à un ami pour d’autres options. Question 2 : Les indices repérés sont-ils des indices ou des êtres vivants ? Question 2a : Si ce sont des indices, sont-ils (a) statiques, (b) prélevables, (c) subjectifs ? Question 2b : Si ce sont des êtres vivants, sont-ils (a) des humains, (b) des animaux , (c) des démons, (d) des hybrides, (e) aucun/l’ensemble des quatre ? Question 3 : Décrivez les circonstances de votre découverte d’indices (~150 mots). Question 4 : Les êtres vivants mentionnés ci-dessus sont-ils à votre poursuite ? Option 4a : Si non, continuez. Option 4b : Si oui : Option 4b’ : fuyez, Option 4b’’ : battez-vous. Question 5 : Dans le cas d’indices de type 2a(b), le prélèvement est il recommandé ? Option 5a : Si oui…
Dawn releva lentement la tête, effarée.
— C’est trois pages de ça.

Connor haussa les épaules.
— Et pourquoi il le fait pas lui-même, on se le demande.
De l’index, elle lui indiqua un soleil flamboyant sans en dire plus.
— Je sais, mais s’il y avait quelque chose de pas net ici, il l’aurait repéré lui-même. Je doute que des indices soient miraculeusement apparus pendant la nuit. Ça pousse pas, les indices.

— Sauf dans le cas d’un démon fongique ou -- Comment ça, repéré lui-même ?

— La nuit dernière quand il est venu patrouiller ici, clarifia-t-il.

— Hein ? Mais il est pas venu patrouiller ici. Sinon il nous aurait pas envoyés nous aussi quelques heures plus tard. Il aurait pu relever lui-même ce qu’il y avait à relever.

— Clair, il abuse là, nous faire repasser derrière lui… Y a perfectionnisme et y a perfectionnisme.

— Mais il est pas venu avant nous, Connor ! Il nous l’aurait dit !

— Si. Il est venu la nuit dernière parce qu’il a plu hier aprèm.

Elle tenta de déchiffrer son visage.
— Et… il enquête sur les phénomènes paranormaux de pluie trop mouillée ?

Connor s’accroupit sur la berge de la rivière, fasciné par l’eau.
— Non, mais il n’a plus plu après l’aprèm. Si ç’avait été le cas je ne pourrais pas te dire qu’Angel est passé ici, or je peux, donc il est passé dans la nuit.

— Aaaah. Ouais, maintenant que tu le dis, ça explique tout… ironisa-t-elle.

— Bah tu réfléchis, et tu me fais signe quand t’as tilté, parce que moi je vais pas te faire un cours de biochimie.
Il sortit une fiole de sa poche et entreprit de la remplir d’eau de rivière.
— Je le connais, il pense sûrement qu’il a loupé un truc, que trois paires d’yeux valent mieux qu’une.

Elle épousseta de la main un peu de sable d’une roche, qu’elle recueillit sur le formulaire. Le repliant sur sa récolte, elle rangea le récipient et son contenu dans sa poche de jean.
— Ça explique toujours pas ce qu’Angel est venu faire ici. Avant même qu’on signe ce contrat. Et alors que notre témoin n°1 était encore en vie…

Ce fut son tour de la questionner du regard.
— Ça on sait pas. Willow a dit que sans l’estomac elle ne pouvait pas se prononcer sur l’heure du décès.

— Elle a dit : « il y a moins de 24 heures ».

— Et ça fait moins de 24 heures qu’Angel est venu sur le lieu de résidence de la victime.
Il ne put s’empêcher de sourire, s’entendant ainsi qualifier la loutre.
— Si tu veux mon avis, il avait entendu dire que c’était un coin à démons ici, et il est passé faire du ménage. Moi ça me choque pas plus que ça qu’un animal qui vient d’un coin fréquenté par des démons se retrouve à un moment éviscéré. 

Il souleva une pierre et, non sans une grimace dégoûtée, délogea un ver de terre hyperactif pour le lâcher dans une deuxième fiole.

Dawn s’assit à côté de lui, regardant la rivière couler devant eux. Elle soupira.
— On va pas pouvoir faire ça toute notre vie…

— Chasser le ver de terre ? taquina-t-il.

— Ouais. Parce qu’il revient au galop.

Il baissa la tête, la secouant de contrariété.
— C’était ton idée, la miss. Moi j’étais pas d’accord, je te rappelle.

— Ben justement. C’est mon idée, j’en détiens la propriété intellectuelle, et je décide, après deux mois d’essai sous conditions contrôlées, qu’elle n’est pas bonne. Je la retire du marché. Je la mets au rebus. J’en change.

— Ah non, trop tard ! Maintenant je suis d’accord. Pas d’accord, là !

— Mais ça rime à rien, Connor !

— Si, ça rime. Ça rime à pas se faire tuer, toi par Willow, moi par Angel.

Elle expira bruyamment.
— Mais non. Willow elle a bien d’autres soucis en ce moment que de péter un câble parce que sa meilleure copine et soutien moral et vital de tous les temps l’a laissée tomber comme un vieux déchet et reste injoignable au moment où elle a le plus besoin d’elle.
Elle fronça les sourcils, doutant de sa certitude.

Il arqua les siens, sûr de son doute.
— Et ce, par notre faute à tous les deux.

— Certes. Mais Willow c’est pas le genre rancunier… s’interrompit-elle, la vision d’un homme écorché vif faisant irruption dans son imagination.

— Eh bah Angel ça l’est. Je te le dis tout de suite. Il tolère d’avoir perdu les membres les plus précieux de son équipe uniquement parce qu’il estime que la passion vaut parfois ce genre de dommage collatéral. C’est son côté fleur bleue fanatique. S’il apprend qu’il y a jamais eu de passion, qu’il a perdu Gunn et Buffy à cause d’une passade de gamins qui se sont même pas investis…

— On a essayé, Connor. Y avait pas, y avait pas.

— Je sais, je dis pas. Mais avoue que ça valait trop pas le coup ! Eh ben c’est ce que tout le monde va se dire. J’ai pas le courage, là, Dawnie.

— Et moi j’ai pas le courage de simuler. C’est trop de boulot.

— Nan, c’est moins pire que… Attends, sérieux, déconne pas avec ça ! Je sais pas toi mais moi j’ai des antécédents ! J’ai juré à mon père que ça n’avait rien à voir avec mon passé de piqueur de nanas, et que là si je sacrifiais notre amitié avec Gunn c’est parce que j’avais trouvé la femme de ma vie, pas moins ! Il va même pas me rire au nez, le gars. Je lui ai perdu un pote, son plus ancien à LA, et un putain de tueur de démons. Pour rien ! C’est pas franchement son style d’humour. Y a trahison, là. Et va y avoir reniage !

Elle secoua la tête.
— Et tu proposes quoi ?

Il jeta un caillou dans l’eau.
— On continue. C’est l’amour fou. Jusqu’à ce qu’on récupère Gunn et Buff, et là, une embrouille et on casse. Ça passera totalement inaperçu. Tout le monde s’en foutra de notre vie.

Dawn le fixa.
— T’es complètement pas bien, hein ? On va se rétamer, Connor ! D’abord, on sait pas si on va récupérer Gunn et Buff un jour ! Ensuite… OK, Spike.

— Quoi, Spike ?

— Il voit tout ce malade. C’est pas un vampire c’est une… s’arrêta-t-elle, cherchant ses mots. Une bestiole ! Qui voit super bien. Pas une taupe, l’autre ? Le contraire ? C’est une anti-taupe !

— Ah ouais, mais comme tous les vrais romantiques, il est aveuglé par l’amour. Que ce soit le sien ou pas n’a aucune importance. Il adore notre couple, ma chérie. Son p’tit bout et son minot ensemble, ça le fait bien kiffer. Et c’est pas le seul. Faith dit rien, parce que c’est Faith, mais elle tripe que le bonheur existe. Giles pareil. Si tant est que Giles puisse triper. Tu veux les désillusionner ? Moi je t’aurai prévenue, tu auras leur déprime sur la conscience.

Elle haussa les épaules, et arracha quelques tiges de hautes herbes qu’elle se mit à tresser pour se donner une contenance. Après une ou deux minutes, elle rompit le silence.
— Connor ? Il sent quoi ?

— Hein ? commença-t-il, feignant l’incompréhension, puis se ravisa. Qu’est ce que j’en sais, moi ? Comment tu décris une odeur ?

— Bah, c’est possible. Je sais pas, c’est son after-shave ? C’est son sang, tu reconnais l’odeur de son sang ?

— Ouais. C’est son after-shave. Il est assez fort, et mon odorat aussi et donc voilà, je le repère, même des heures plus tard. Sauf quand il pleut. La pluie doit se mélanger aux particules d’odeur ou un truc.

Elle sourit.
— Menteur.

Il avoua par un éclat de rire.
— Je sais pas, Dawn, je sais pas expliquer une odeur !

— Mais si ! Tu sais bien à quoi ça ressemble ! Allez, dis-moi ! Ça sent quoi ? Le musc ? Le cramé ? L’essence ? L’herbe coupée ? ajouta-t-elle, moqueuse.

— Je sais pas ! Je sais pas, ça sent…
Il réfléchit, tentant de mettre le doigt sur l’odeur la plus proche.

— Le jambon ? La colle ? Les égouts ? Le dissolvant pour vernis à ongles ? Le renfermé ? Le shampoing à la pomme ? La tarte aux --

— Le calme ! identifia-t-il, cédant au harcèlement.

— Le calme ? interrogea-t-elle. Ton père sent le calme ?

— Mmh.

Dawn observa son visage, qu’il détournait, comme gêné.
— Son odeur t’apaise…

— J’en sais rien, t’as vraiment des questions débiles des fois.

Ils regardèrent droit devant eux en silence, scrutant l’autre berge, chacun perdu dans ses pensées. 

Dawn balaya de la main les graines de sa tresse de graminées, tombées sur ses cuisses.
— Si tu penses que c’est le mieux… On peut faire durer encore un peu… Combien de temps ?

— Pas longtemps. Jusqu’à ce qu’on récupère Gunn et --
Il s’approcha et l’embrassa à pleine bouche, l’entraînant dans un long baiser de cinéma. Il promena ses lèvres le long de sa jolie joue chaude, jusqu’à son oreille parfaite.
— Comment j’ai fait pour vivre sans toi toutes ces années ? Tu m’expliques ?

— Y a des mystères, mon amour. Mais on s’en fout de ce passé glauque, c’est l’avenir qui compte. Et moi, le mien, je le passe dans tes bras et pas ailleurs, prévint-elle, se blottissant contre lui.

Toujours assis sur la berge, il se tourna de trois quarts, s’apprêtant à se lever.
— On devrait peut-être bosser un peu, bébé ?

— Tout à l’heure… réclama-t-elle dans un soupir de bien-être en s’allongeant, la tête reposée sur les genoux de son Connor.
D’en bas, elle le contempla tendrement, se noyant dans ses yeux bleus. Là, tous petits reflets grandissants, avançaient Faith et Xander.

Il perdait. Trois mois d’entraînement intensif, levé à l’aube – ouais, à midi, pareil – pour perfectionner son attaque, des heures de yoga quotidien devant la télé pour acquérir la concentration nécessaire, et au bout du compte, un match de championnat comme celui-ci, le tournant de sa carrière depuis qu’il aspirait à passer pro… Et il était en train de se faire ratatiner royalement. Par un crétin, en plus.

— Eh non. Tu lâches l’affaire ?

— Genre.
Jamais de la vie. C’était pas encore fini. Il pouvait se refaire.
— 50.

— Yeux ?

— Ouais. Nan ! Attends. Pupilles. 50 pupilles. C’est pas pareil.

— Non. 34 pour moi. T’es mort, Spike.

— Dans tes rêves, grand-père.
Il braqua des yeux menaçants sur lui. C’était ça. Qu’il fasse le malin avec son Filofax sur son tabouret de comptoir de réception. La putain de reine Victoria sur son putain de trône. Genre « je me la tape multitâche, moi, le grand vizir, je peux gribouiller mes conneries ET exploser Spike au schmilblick. » Il se la péterait moins quand faudrait cracher la mise, aussi.   
— OK. Ça a une tête.
Son adversaire leva le nez de son agenda, lui accordant à nouveau toute son attention.
— Prends ça dans ta p’tite gueule d’ange. Et fais péter une canette pendant que t’es assis.

— 34 à 22. Une canette ?

— Troisième tiroir du bureau.

Angel se leva en soupirant et traîna les pieds jusqu’au bureau derrière lui. Il laissa échapper un « whoa » en constatant le contenu à ras bord.

Spike attrapa la canette qu’il lui lançait et s’avachit encore plus dans le canapé rouge, dégoupillant.
— Eum, sers-toi, hein, s’entendit-il offrir alors qu’Angel reluquait toujours le tiroir d’un air hébété.
Contre toute attente, en cette après-midi et pendant le service, son boss le prit au mot et plongea la main dans la réserve de bière.
— Pas une Budweiser, prends une pas chère.

Angel fit une tête à la fois vexée et peu surprise.
— Je suis pas assez bien pour que tu gaspilles une bière de marque, c’est ça ?

— Non. Enfin, si, mais c’est pas pour ça. Les Buds c’est à Faith.

Pendant que son patron et néanmoins abruti se re-perchait sur son tabouret après avoir sauvé l’hôtel du délabrement en glissant un dessous-de-verre entre sa canette et le comptoir, Spike réfléchissait. Ça avait une tête. Et lui, donc, une belle jambe. Parce que c’était d’ordre démoniaque, et que les démons sans tête ça court pas les rues. Ou alors en zigzag et en se cognant partout… mais il digressait. Ça avait une tête, c’était assez grand, ça n’était ni rose ni vert ni jaune ni violet ni rouge. Ça n’était pas gluant. Ça volait, or ça n’avait pas de poils, ni de plumes. On était plutôt dans le dragonat ou apparenté.
— Un dragon ?

Angel eut un sursaut d’incrédulité.
— T’es déjà beurré ?
Spike balança sa tête en arrière, affligé par sa propre bévue.
— Qu’est-ce qui te prend de miser 100 alors qu’il reste 20 minutes ? On dirait un débutant. 134 à 22, donc. Merci, vieux, nargua-t-il en lui portant un toast de loin avec sa bière Costco.

Putain de bordel de pute ! 134. Il arriverait jamais à remonter, là, c’était foutu. Ou alors en la jouant très très très prudent. Ou très très très risqué. Retenter une espèce pour 100 boules direct… Il se mordit la lèvre inférieure. Ouais mais s’il se plantait, 234 à 22, c’était même pas la peine, et là, 234, qu’il doublerait pour abandon, 468 – mazette. 468 dollars plus sa fierté, ça faisait cher l’aprèm ensoleillée. Il eut un infime secouement de tête. Mmh, prudent, plutôt. Patient. Il l’aurait à l’usure. Une centaine de questions garanties et c’était reparti.
— Ça a des pattes.

Tout à son griffonnement sur agenda, Angel soupira.
— Non.

— Hein ?!

— Pas de pattes. 135-22.

— OK, je quitte.

Il leva lentement la tête et observa Spike. Il fit un petit sourire victorieux.
— Enfin ! C’est bien, ça prouve que t’es intelligent. C’est dur mais faut savoir ramper devant son maître. Comme au bon vieux temps, hein ?

— Pignouf, va.
Spike sortit son portefeuille et en parcourut l’intérieur.
— Un chèque, ça te va ?

Non. Ça lui allait pas du tout.
— Avec ta solvabilité ? Je préfère encore que tu payes en chatons.
Il le vit réfléchir d’un air machiavélique.
— C’est de l’humour, Spike. À moins que tu veuilles encore que mon fils t’explique, évoqua-t-il, provoquant un rictus amusé sur le visage du flambeur. Du liquide. 270 dollars sonnants et trébuchants, factura-t-il solennellement.

Le perdant acquiesça pacifiquement de la tête.
— J’ai pas ça sur moi, mais tu me prélèves à la source, no souci.

— Non, je t’ai déjà dit que c’est pas faisable, ça. Tu paries avec moi, là, pas avec Angel Investigations. C’est deux comptes différents, avec des liquidités différentes et des permissions différentes. Je peux pas me servir à ma guise dans la caisse ! Les virements sont automatiques : les clients payent au compte d’Angel Investigations, et les fonds ainsi acquis sont mensuellement transférés sur le compte de tous mes employés, selon les aptitudes, les responsabilités et l’expérience de chacun. Moi j’ai pas la possibilité de remanier les salaires. Sinon tu penses bien que ça ferait un bout de temps que tu toucherais pas un cachou.

Angel rebaissa la tête sur son agenda. L’avantage de ne plus avoir d’expert légal dans la Team, c’était qu’elle était désormais d’une naïveté rarement égalée. Bien sûr qu’il n’y avait pas la moindre intervention automatique dans le processus de paiement. Bien sûr qu’il pouvait se servir à sa guise dans la caisse et remanier les salaires. Bien sûr qu’il le faisait tous les mois, que c’était même la seule chose qui lui permettait de jouer, plusieurs fois par semaine, au schmilblick avec Spike, que sans une magouille de redistribution, de prendre un peu à l’un pour donner un peu à l’autre, de parfois même prendre un peu à Spike pour donner à Spike, il n’avait pas 34 dollars à risquer dans un jeu. Bien sûr que la crise touchait aussi les défenseurs des sans défense. Bien sûr qu’il n’y aurait pas de prime de fin d’année. Bien sûr que la Camaro n’avait pas été volée, enfin, si on considérait le prix auquel elle était partie sur eBay autre chose que du vol. Bien sûr qu’il avait l’air tracassé en ce moment.     
   
— Bah j’ai pas 270 dollars sur moi, qu’est-ce que tu veux que je fasse, que je te les tricote ?

Ah mais c’était la solution la plus réaliste qu’il avait envisagée depuis des semaines, ça. Enfin. Pour l’heure, ce qui importait ce n’était pas que Spike paye.
— Tu te débrouilles, moi tout ce qui m’importe c’est que tu payes. Y a un distributeur automatique à deux rues d’ici, tu sais ce qui te reste à faire.

Spike regarda par la porte-fenêtre.
— T’as vu le temps ? Je vais me faire torcher… s’interrompit-il, perplexe. Euh, du mot « torche ». Flambeau humain, quoi.

Angel le menaça du regard.
— C’est pas mon problème ! Tu raques, et tout de suite, sinon tu sais ce qui va t’arriver !

Serrant les dents à l’idée, Spike s’empara d’un plaid sur le dossier du canapé.
— C’est bon, je vais chercher ta thune. Laisse-moi me préparer, OK ? Hein ? Je me prépare psychologiquement à affronter le feu. J’essaye pas de t’entourlouper, Angel. OK ? J’y vais. Lentement, mais tu auras ton blé. D’accord ? Voilà, tu vois ? Je suis parti, l’amadoua-t-il en passant nerveusement le plaid sur ses épaules. Alors tu restes tranquillement où tu es. Voilà, c’est bien, on est cool tous les deux. Pas besoin de sortir ton Best Of de Barry Manilow.

Toujours assis, il considéra en soupirant le porche ensoleillé.

— Bon, c’est bon ! flancha Angel. Tu me fais pitié avec tes yeux de bébé phoque inflammable ! T’as qu’à faire un gommage si t’es vraiment coincé !

Spike plissa les yeux.
— Un gommage ?

— Mais oui. Quand la prochaine question remet le score à zéro. T’as jamais fait ça ?

— Non, qu’est-ce que c’est que ce délire ? On peut remettre à zéro ? Tu m’as jamais parlé de ça !

— Mais si, marmonna-t-il en se re-penchant sur le comptoir.
Il écrivit un moment et releva la tête.
— Ça te dit rien ? Pourtant c’est une règle de base -- Ah oui ! Je sais pourquoi ! Parce que je t’ai appris avec la variante de Los Angeles. Elle est plus facile pour débuter. Mais bon, depuis le temps qu’on joue, je pensais qu’on suivait les règles de Vegas maintenant. Enfin c’est comme tu veux, on peut continuer à la LA…

— Nan, je m’en balance de quelle variante. C’est quoi ton binz de gommage, c’est ça que je me demande. Parce que si on peut remettre le score à zéro je vois pas trop pourquoi je ferais pas ça à chaque fois que je suis en train de me faire étaler.

— Bah parce que.
Il avala une gorgée de bière.
— C’est pas aussi simple que ça. Déjà, on peut avoir un seul gommage par partie. Ensuite, si un joueur veut faire un gommage, il faut qu’il l’achète et que tous les autres joueurs soient d’accord pour lui vendre. Et enfin, le joueur gommant n’a qu’une seule tentative d’achat. Donc si tu me dis : « j’achète un gommage pour tant » et que je suis pas intéressé, c’est fichu, tu peux pas surenchérir et y a pas gommage. Et là, tu te fais carboniser en allant au distributeur automatique.

— OK, bah vas-y, je tente l’achat de gommage. Comment je fais ?

— Tu mises.
Il le regarda droit dans les yeux.
— Sur ma mise.

Spike eut un sourire en coin, comprenant mieux l’enjeu.
— Je vois… Et si tu gagnes tu récupères ta mise, la mienne, et ma thune.

— T’as tout capté. Alors je te conseille de bien choisir ta mise, parce qu’il faut à la fois que ça m’intéresse et que tu sois prêt à la perdre. Et pour que ça m’intéresse, il faut, en gros, que tu ne sois absolument pas prêt à la perdre.

Comme Spike prenait son temps, Angel décida de lui mettre un peu la pression :
— Et non monnayable, bien sûr. Je te rappelle que ma mise est de une semaine de congé sans solde, la suite de Xander, les pleins pouvoirs sur la télécommande de la télé commune, et mon silence sur ce maréchal ferrant que tu avais pris pour une Tueuse. Alors fais un effort pour que ta mise soit de la même envergure, ne va pas m’insulter. 

Spike passa minutieusement en revue ses possessions de valeur.
— Bon, j’ai trouvé. Voilà mon offre. Mon respect.

Angel fut médusé.
— Ton respect ? Tu m’offres ton respect ?

— Pour la durée entière de demain. Si tu gagnes !

— Tu m’offres ton respect pendant un jour ? continua-t-il d’halluciner. 

— Ah je suis comme ça, moi. Tu prends ?

De toute façon, oui, il prenait. Franchement, il s’attendait à son imper en cuir, alors… Mais c’est que c’était pas si tordu que ça…
— Détaille, un peu ?

— Demain, je t’aime bien. Je participe à tes conneries, j’écoute ce que tu racontes, je fais confiance à tes décisions… Je discute pas tes ordres, je me fous pas de ta gueule, je suis publiquement d’accord avec toi, j’affiche même un semblant de trace de soupçon d’admiration pour toi, allez, soyons fou.

Ça prenait une tournure débilement intéressante cette partie.
— Pas d’insultes ?

— Aucune, tête de pine.

— Je prends. Tu as ton gommage. 0-0, et la partie continue.

Spike finit sa canette d’un trait.
— Ça parle dans une langue démoniaque.

Il se remit à son agenda.
— Non. 1-0 pour moi.

Ridicule. Tout ça pour ça, ils avaient perdu au moins 10 minutes, là ! Spike assurait pas un clou aujourd’hui. Est-ce que c’était vraiment la bonne méthode ? Oui, pourtant, oui. Ça marchait dans cette série télé à la noix, et ça marchait ici. Six enquêtes, ils avaient résolu depuis qu’il avait mis en place ce système, donc ça marchait. Peut-être que House aussi il avait des jours où ses assistants assuraient pas un clou et où il galérait pour diagnostiquer. Mais en règle générale, vous preniez un leader avec un mystère sur les bras, vous lui balanciez un brainstorming carabiné, et il en ressortait toujours un début de piste. Et là où House avait vraiment été une inspiration, c’était qu’il avait inventé une génération nouvelle, mutante, surpuissante de brainstorming. On n’était pas dans le banal échange d’idées, là. On avait un leader, qui à cause de son expérience et sa motivation de taré, avait déjà lui-même la solution. Son équipe servait seulement à la faire remonter à la surface. Et pour ça, il avait sélectionné les équipiers les plus… en phase avec lui. C’était mathématique. 20 % de connaissance médicale. 80 % de télépathie.

— Bon, c’est pas rose, pas vert, pas rouge… Attends, ça a une couleur au moins ton truc ?

— C’est une question, ça ?

— Ouais.

— Alors oui. 1-1. Pourquoi, tu penses à une substance immatérielle ? Je t’ai dit que ça avait une tête.

— Mmh-mmh. Moi aussi.

— Ouais, tout est relatif.

— Moi aussi j’avais une tête quand j’étais un fantôme, pedzouille.

Angel le regarda.
— Et t’avais aussi une couleur.

— Ouais mais y a plusieurs races de fantômes, du con.

Ah ben voilà ! Quand il voulait bien faire un effort ! Là au moins on allait quelque part. Il fallait juste qu’il élabore un peu.
— Bah vas-y, mise sur fantôme.

— Bien sûr, je vais miser 100 à moins 8 minutes. Y a pas marqué « pigeon deux fois de suite » là-haut. Ça maîtrise la télékinésie.

— Euuum, attends que je réfléchisse…
Il écrivit dans son agenda : « Fantôme. Bon niveau de télékinésie. »
— Pas à ce que je sache. 2-1.

— Oui ou non ? « Pas à ce que je sache » c’est limite induction en erreur. Tu me dois 10 points de pénalité, là, non ? 

Angel fronça les sourcils.
— 2 à 11, grommela-t-il.

Spike étira ses bras derrière sa tête, et balança ses pieds sur la table basse, relax.
— Héhéhé. Dans ta tronche, pépère.

— Ouais ben dépêche-toi de poser des questions parce que je vais te taxer pour abandon, ça va pas traîner.

Oui enfin, début de piste ou pas, y a des jours, fallait vraiment se le farcir le Spike. Mais vu qu’à l’époque ça n’avait pas marché avec les trois autres candidats, il avait bien fallu se rabattre sur son quatrième choix. Connor, malgré les pouvoirs quasi-miraculeux qu’il octroyait à la méthode du brainstorming, avait foiré en ne lançant que des idées « orientées » : philtre d’amour, déesse de la beauté venue conquérir le monde, nouvelle race de vampires amazones… Faith, il la voyait encore, s’était calée dans son fauteuil de bureau en annonçant : « je suis à toi mon chou, qu’est-ce que tu veux que je te brainstormise ? ». Ce qui avait un tantinet anéanti le but recherché. Quant à Giles, il avait confondu brainstorming et étalage de sa science, en dehors de lui fournir une version parlée du Pergamum Codex, ça n’avait pas fait avancer l’enquête d’un pouce. D’où l’idée masochiste de nommer Spike son brainstormeur officiel. Ensuite, petit détail pratique, il avait fallu trouver un moyen que ce glandeur de première fasse ce qu’on lui disait de faire. Et la seule façon que Spike fasse ce qu’on lui disait de faire, c’était s’il ne s’en rendait pas compte. C’est pour ça qu’il ne lui avait jamais parlé de sa théorie housienne sur le brainstorming télépathique, ç’avait été bien plus efficace de le défier à un jeu de schmilblick improvisé. Leur première partie, il y avait déjà trois mois, avait mené tout droit au démantèlement de ce réseau de narco-sang. Et depuis, pour la première fois de sa vie, chaque fois qu’ils étaient coincés tous les deux à l’hôtel pour cause de soleil, Spike justifiait son salaire.

Déjà, il y avait des fantômes invisibles – cf. Dennis, dont lui avait parlé Fred – et des fantômes visibles – cf. lui-même. Ensuite, il y avait des fantômes gentils – cf. Dennis – et des fantômes méchants – cf. lui-même. Après, y avait tout un sous-ordre de sous-classes, avec des fantômes visibles mais transparents, des de forme humaine, des de forme drapière, des de forme de génie de la lampe… Casper, par exemple. Casper, il avait une tête, il n’était pas gluant, il avait ni poils ni plumes, il volait, et il n’avait pas de jambes.
— C’est blanc.

— Blanc… Blanc comment ?

— Blanc-gris.

Il secoua la tête avec un petit rictus malicieux.
— T’es toujours sur ton idée de fantôme… Quelle tête de lard. Je t’ai dit que c’était assez grand !

— Et les fantômes c’est minus ? Non, c’est pas minus. OK, ils arrivent à se faufiler dans des recoins, mais c’est plus par manque de corporalité que par taille effective. Qu’est-ce que tu crois, que quand un fantôme pénètre dans un appart il passe par le trou de la serrure ? Non, petite tête, il passe par la porte. À travers, précisa-t-il.

Angel haussa les épaules en griffonnant : « Maison fermée à clé. Possibilité d’effraction par incorporalité. »

— Alors, t’accouches ? Oui ou non pour blanc-gris ?

— Blanc ou gris ? Tu crois que je te vois pas grappiller une question ?

— Blanc.

— Non.

— Gris.

— Oui.

— 3-12 pour moi. Sinon, tu y tiens pas trop à mon respect ?

— Hein ? Ton respect il est dans la mise. Tant que tu gagnes pas, c’est moi qui gagne, coco.

— Quoi ? Mais si je gagne par points ?

— Si tu gagnes par points, c’est comme d’habitude : tu gagnes les points. Tu les transformes en dollars gagnés. Mais c’est toujours moi qui gagne la partie. Et donc qui gagne la mise. Tout est comme d’habitude, résuma-t-il d’un air désinvolte. La différence c’est que cette fois, en plus d’avoir quelque chose à gagner, tu as quelque chose à perdre. 

Spike le fusilla du regard.
— Tu me l’avais pas dit, ça, faux jeton.

— C’était évident. Je t’ai déjà dit : le schmilblick, c’est pas pour les petits joueurs. C’est un jeu où il faut prendre des risques, si tu joues en trouillard, tu perds à coup sûr. Tu peux sauver la face et te remplir un minimum les poches, mais tu ne gagnes pas. Toi tu crois que tu peux te mesurer à un pro comme moi, mais va falloir que tu aies un peu plus de coui--

— Je sais, je sais tout ça ! J’ai déjà gagné la mise deux fois, je sais comment ça marche ! J’avais pas percuté que ma mise pour gommage était à toi à moins que je découvre le schmilblick.

— Bah évidemment que si ! Sinon c’est trop facile, tu penses bien !
Il jeta un œil à son portable.
— Au fait, il te reste quatre minutes de jeu. Alors moi je serais toi, je zapperais le mode d’emploi.

Putain de règles à la con ! Quatre minutes, là, fallait commencer à deviner ! Ouais mais s’il perdait directement 150 boules, ça ferait mal. De toute façon c’était clairement un fantôme, ce nazos était peut-être un as du schmilblick mais il était nul au poker, et quand il s’agissait de bluffer, il faisait carrément pitié. Maintenant, la question, c’était quel type de fantôme. 
— Ça veut du mal aux humains.

— Hello ! Démoniaque ! Continue à jouer en pétochard, moi ça m’arrange. T’sais ce qu’on dit sur les joueurs lâches, hein.

— Non, qu’est-ce qu’on dit ? défia Spike.

— Oh rien. Oublie. 3-13.
Il griffonna rapidement : « Sauvetage de disparus : 15 000 $ + Prime de nettoyage de nuisible : 5 000 $ = 20 000 $ »
Toujours le nez dans ses notes, il marmonna :
— Dégonflé au jeu, dégonflé au pieu…

Il le cherchait, quelque chose de même pas légal. Petit branleur, va. Un jour, faudrait qu’il tente le chantage à la « OK, je joue plus jamais ». Juste pour voir sa gueule. Parce qu’il voulait bien être pris pour un demeuré, mais peut-être pas toute l’éternité non plus. Pour le moment, ça l’arrangeait. Il participait à la recherche sur l’enquête tout en jouant et en plumant occasionnellement le patron : ça lui allait parfaitement. Et en plus de le plumer, il l’entubait, parce que ce débile croyait qu’il n’était pas au courant qu’il bossait, là. Ça lui permettait de bosser sous couvert d’être payé à rien foutre. Fallait pas plaisanter avec ça, il avait une réputation de glandeur à préserver, lui. Enfin en attendant, il devait gagner cette partie, et il avait 2 minutes pour le faire.
— C’est mort…

— Un peu, mais on sait jamais, si tu traces et que t’es malin…

— Nan, c’est ma question, trouduc : c’est mort.

Angel examina son adversaire.
— Tu veux dire : « c’est un mort-vivant » ?

— Non, je veux pas dire ça. Si je dis ça je mise 100 dollars sur une espèce, fumier, tu vas pas me louper. Je veux dire exactement ce que je dis : avant c’était en vie, maintenant c’est mort.

— Ah OK, pardon. Je pensais que t’avais enfin un peu de cran pour jouer comme un homme. Au temps pour moi. Oui, donc, c’est mort. 3 à 14.

Bon, ça se confirmait. Et ça se confirmait que ce pèquenaud ne savait pas bluffer. C’est comme ça qu’il avait compris dès sa deuxième partie de schmilblick qu’il se faisait exploiter. Angel avait été trahi par son petit air mal à l’aise, là, le même qu’il affichait maintenant, comme s’il cachait quelque chose. Relax Max. C’était de l’exploitation volontaire, pas de quoi alimenter la bonne vieille culpabilité. Surtout qu’il allait lui rafler un minimum de 14 dollars plus la mise.
— C’est une âme.

Angel continua de le regarder, perplexe.
— C’est ou ça a ?

— C’est. Entre autres.

— T’as déjà vu une âme ? C’est comme un CD vaporeux. C’est pas pareil qu’un fantôme.

— Je sais. Mais un fantôme c’est en partie constitué d’une âme. Un esprit, quoi.

— Alors est-ce que ta question c’est : « c’est un esprit » ?

Spike sentit la panique l’envahir. Il adorait cette sensation. Quand on était sur le point de jouer gros. Quand on allait soit posséder totalement sa proie, soit se faire planter un pieu. Bien sûr, là c’était qu’un petit jeu minable entre deux ex-rivaux qui s’ennuyaient. Mais en ces temps difficiles de rédemption, c’était ce qui s’apparentait le plus à de l’adrénaline… 

Angel soutenait son regard. Règlement de compte à OK Corral, version globe oculaire. Ses petits yeux bleus de loup, qui lisaient l’âme. Spike était loin d’être un demeuré. Il devinait les choses. Il fouillait, et il découvrait ce qu’il ne devait pas. Il avait sûrement compris que ceci était plus qu’un jeu. Peu importe qu’il s’y prête consciemment ou non, il s’y prêtait. Il jouait. Et pendant que Spike jouait, il ne se posait pas de questions.

— Oui, se lança Spike. Je tente une espèce : esprit.

— Bien. Alors non. 103 à 14, annonça Angel en laissant échapper un rire. Et plus que 34 secondes avant que je gagne.

Merde ! Pourtant il était sûr de son coup ! Vite, vite, fallait deviner, là, plus le temps. Mais si c’était pas un esprit qu’est-ce que ça pouvait… Roh, il jouait sur les mots, à tous les coups ! Il avait tiqué sur l’âme. C’était un fantôme sans âme, donc pas un esprit, il le voyait venir.
— C’est un fantôme ! cria-t-il en bondissant du canapé. Sans âme ! Un spectre !

— Un spectre ? Non. Bien essayé, dommage. 253 à 14.

— PUTAIN !

— 20 secondes.

— Un ectoplasme ! Un fantôme de démon !

— Un fantôme de démon ? Précise ?

— Un démon sans âme ! Qui est mort avant d’accomplir ! Trouve plus la route de l’Enfer ! Condamné à errer sur Terre !

— Ouais mais tu devines pas, là. Sois précis. Un fantôme de quel genre de démon ?

— Cobra géant !

— Un fantôme de cobra géant ?

— Pas de pattes !

— C’est ce que tu devines ? Tu vas pas avoir le temps de deviner autre chose. Va pour « fantôme de cobra géant » ?

Spike, se prenant le nez entre les mains, acquiesça d’un hochement de tête effaré.

Angel attrapa son portable du comptoir.
— Un… et zéro. C’est terminé.
Il secoua la tête d’un air abattu, feignant ouvertement la déception.
— Oooh, c’est trop bête… Tu y étais presque ! Tu m’aurais dit un fantôme de serpent à sonnette géant…

Spike se dirigea vers lui en marmonnant comme un robot :
— Je vais le tuer. C’est bien simple, je vais le tuer jusqu’à ce que mort s’en suive.

— Mais non, nunuche ! Tu pouvais pas être plus loin ! Je t’ai dit que c’était pas un fantôme ! Tu vois, si t’avais tenté une espèce plus tôt… Enfin bref. Tu me dois 403 dollars, désolé. Plus ton respect demain, et ça, pas le moins du monde désolé.

Spike s’arrêta devant le comptoir, tenant tête au vainqueur. Sans détourner les yeux des siens, Angel ferma son agenda.
— Fais voir l’enveloppe, intima Spike les dents serrées.

À chaque fois. À chaque fois que Spike perdait il exigeait de voir la réponse, et à chaque fois il lui faisait le même speech.
— Pourquoi ? T’as des raisons de penser que je triche ? Je t’ai déjà roulé ?

— Parce que. Si jamais t’as joué sur les mots et que y a écrit « revenant », t’es mort. Raboule l’enveloppe !

Angel sortit une enveloppe de sa poche arrière et la lui tendit en sermonnant :
— Tu me déçois. Je savais qu’on n’était pas potes mais je pensais au moins que tu me faisais confiance.

— Pas avant demain, fit-il en décachetant d’un ongle.
Sa bouche s’ouvrit de stupéfaction.
— Tu te fous de ma gueule… lâcha-t-il en relisant le papier une deuxième fois. TU TE FOUS DE MA GUEULE ? Un Gentleman ?! Tu m’as dit que ça avait pas de jambes !

— Ah non ! J’ai jamais dit ça. Je t’ai dit que ça avait pas de pattes.

— Je vais le tuer ! beugla Spike. C’est trop pareil ! C’est trop pareil pour que tu survives !

— T’es fou ? Rien à voir ! Un Gentleman avec des pattes… N’importe quoi. Pourquoi pas une pieuvre avec des jambes, aussi ? Tu dis quoi, toi, un millejambe ?

— JE VAIS LE TUER !

Angel lui sourit calmement.
— Tut-tut-tut. C’est comme ça que tu t’entraînes pour demain ? T’as du boulot mon grand, tu devrais t’entraîner.

Spike fronça les sourcils.
— Attends un peu, sale tricheur ! Les Gentlemen c’est des démons ! Pas des morts ! Tu m’as dit --

— Je t’ai fait préciser ta question exprès. Tu m’as dit : « avant c’était en vie, maintenant c’est mort ». Buffy leur a explosé la tête. Avant ils étaient en vie, maintenant ils sont morts.

Spike serra les dents de frustration.
— ’Spèce d’enfoiré. Tu savais très bien ce que je voulais dire.

— Bien sûr. Mais au schmilblick, pas de pitié. C’est trop balaise pour toi ? Va jouer à Risk avec Xander.

Incapable de cacher sa rogne, Spike alla ressasser l’injustice de sa défaite derrière la porte-fenêtre, plissant les yeux face à la cour ensoleillée. Il recula d’un pas mais pas assez vite pour éviter de se prendre la porte dans le nez.
— Aïe ! Bordel, mais le monde se ligue contre moi aujourd’hui !

— Spike ? fit Giles en entrant. Derrière une porte n’est pas l’endroit le plus stratégique pour… ne rien faire.

— Vous voyez pas qu’il y a un collègue ! C’est des putains de carreaux en verre !

— On ne voyait pas au travers. La clarté intensifiait notre reflet, expliqua Illyria en refermant derrière eux.

— Gnagnagna, moi j’ai un reflet, imita Spike, bougon.
Il arrêta de se frotter le nez et la suivit jusqu’aux canapés rouges, où elle s’assit et le regarda s’asseoir en face d’elle sur la table basse.

— Willow n’est pas avec vous ? s’étonna Angel.

— Elle est allée faire une course, rassura Giles en le rejoignant à la réception. Je crois que c’est du shopping de Noël…

— Pendant le travail ? reprocha le patron. Vous ne lui avez pas rappelé que je ne vous paye pas pour vous amuser ?
Il vit l’air froissé de l’Observateur.
— Excusez-moi. Je suis un peu à cran avec cette histoire de famille évaporée. C’est connu, dans toutes les affaires de disparition, plus le temps passe, moins on n’a de chance de retrouver les disparus. Rien de concluant du côté de l’ex-mari, alors ?

— Il a une certaine animosité envers son ex, mais c’est souvent le cas. Il n’a pas essayé de la dissimuler, d’ailleurs, ni d’éviter nos questions. Mais il ne nous en a pas appris plus. C’est pour cela qu’on est rentrés, Angel : on l’avait fini, notre travail. C’est pour cela que Willow s’est permise une pause de quelques heures.

— Je sais. Je sais, elle a eu raison. Vous—vous aussi, tous les deux, vous n’avez pas arrêté depuis ce matin, faites un break.

Pour montrer sa bonne volonté, il alla jusqu’à la bouilloire électrique sur le bureau derrière, et entreprit de regagner les bonnes grâces de Giles d’une façon qui ne ratait jamais : en lui faisant un thé.

— Blue ?
Spike attendit qu’elle daigne lui octroyer le même regard attentif qu’elle accordait au poste de téléviseur éteint.
— T’aurais pas 403 dollars à me prêter ?

— Schmilblick ?

— Je te les rends avant demain, juré.

— J’ai ma carte d’obtention de biens matériels, tu peux en disposer temporairement.

— Nan. Merci mais ce bâtard ne prend pas les cartes. T’as aucun liquide sur toi ? Des billets je veux dire, pas de l’eau.

— Le papier qui rend les humains fous ? Non, pourquoi ?

— Je t’ai déjà dit, pourquoi. C’est comme ça qu’on possède les possessions, ici. On ne les a pas de façon innée. Hep-hep-hep, interrompit-il avant qu’elle n’ait le temps d’argumenter. Ta carte de crédit, c’est pas vraiment utilisé comme une pièce d’identité pour que tu récoltes ton impôt, tu le sais, ça. Tu passes ta carte à quelqu’un, il te reconnaît en tant qu’Illyria et tu obtiens ton truc, certes, mais à un moment dans l’histoire, le quelqu’un a plus d’argent et toi moins. Tu le sais, c’est de la révision, il est où ton diagramme que je t’avais fait ?

Elle se contenta de le fixer sans expression.

— Bon, ou sinon, si je te confie ma carte d’obtention de trucmuche, avec les chiffres magiques, est-ce que tu pourrais aller faire un tour jusqu’au distributeur à deux rues d’ici et me rapporter 403 dollars non calcinés ? Merci.

— Non.

— Hein ? Pourquoi ?

— Parce que la dernière fois que je t’ai demandé une faveur tu t’es dérobé et je t’ai dit que la prochaine fois que tu m’en demanderais une je te rendrais la pareille.

— Quoi ? Ça vaut pas ! J’en ai fait un bout ! Au moins le cinquantième ! Ça m’aurait pris la journée de discuter avec toutes ! Tu sais combien y a de plantes vertes dans ce foutu hôtel ?!

— 54.

— Ouais ! Donc tu vois bien que ça m’aurait pris la journée, alors que toi ça te prendrait 10 minutes d’aller me chercher ma thune.

— Par ta faute.

— Hein ?

— Nous en avions 56 avant.

— Illy, pour la dernière fois ! Les plantes ne se suicident pas ! Moi, par contre, encore quelques minutes de cette conversation…

— De surcroît, tu les offenses en dédaignant l’oxygène qu’elles te fabriquent.

— Illy, sérieux !

— Aucun respect.

— Illy, vas-y ! Sois pas vache ! 10 minutes aller-retour, quoi ! L’autre brêle il va me faire sortir en plein cagnard ! Tu veux une commission ? Je te file une commiss--

— SPIKE ! interrompit Angel, excédé. Dès que le soleil se couche on sort patrouiller, moi je couvre la zone Est, toi la zone Sud, débrouille-toi pour passer par un distributeur et tu me donnes mon fric demain en même temps que… le reste de ce que j’ai gagné, décrivit-il pour garder ça entre eux. Et arrange-toi pour pas te faire pulvériser, je te connais.

Il déposa une tasse en porcelaine avec sa soucoupe sur le comptoir devant Giles et se rassit en face de lui, l’accompagnant avec un mug de thé noir.
— Giles, dites-moi… C’est possible un fantôme de démon ?

Faith prit une profonde inspiration et expira bruyamment avec un sourire satisfait. Giles le remarqua et l'interrogea du regard.

- Ça sent le soufre, lâcha-t-elle comme si cette explication en était une.

Son ancien Observateur tapota le sol du bout de son épée fine.

- En effet. Ce n'est plus une nouveauté depuis la presqu'apocalypse.

- Ouais. Vous savez à quoi ça me fait penser ?

Il chercha la réponse dans ses yeux enthousiastes et la trouva presque instantanément, ce qui le fit sourire à son tour.

- À une Bouche de l'Enfer, formula-t-il à voix haute.

- Ouaip, un bon petit arrière-goût de Bouche de l'Enfer, et c'est pas pour me déplaire.

- Ça ne m'étonne guère de ta part, mais j'ai du mal à imaginer une raison valable.

- Oh, c'est pas que je sois fan des Bouches de l'Enfer en elles-mêmes, parce que bon, ces trucs ont le chic pour attirer les démons les plus crades, tous les dégoulinants en quête de fin du monde qui trouvent toujours le moyen de me faire valser dans une flaque de bave toxique...

- Ce n'est jamais un plus.

Elle se cambra pour s'étirer, les bras en croix.

- Tu m'étonnes. Je suis pas contre me salir, mais la bave toxique, ça manque carrément de classe.

- Tu n'es donc pas une fan, la réaiguilla-t-il.

- Ouais, mais le truc, c'est que près des Bouches de l'Enfer et leurs copines – je compte les villes presqu'apocalyptiquées dedans, il se passe toujours un truc intéressant.

- De l'action, en somme.

- Ça a rendu Cleveland intéressant, c'est dire.

Sans oublier de guetter les alentours, il se mit à dessiner des cercles dans les gravillons.

- Ne prends pas mal ce que je vais te dire, Faith, mais quelque chose me tracasse depuis un certain temps.

Elle sauta du muret où elle était installée, soudain de moins meilleure humeur.

- 'Tain, Giles, vous allez pas me la refaire. C'est pas comme si on en avait pas déjà parlé cent cinquante mille fois au cours des dix dernières années. Entre vous, Angel et Bee, c'est plus un remake, c'est carrément des rediffs.

- Pardon ?

- Vous alliez pas relancer une séance de Sauvons le Soldat Faith ? Parce que bon, ce mec, là, c'était pas 100% ma faute !

- Mmm ? fit-il en se remémorant les événements de la semaine passée. Non, voyons, personne ne te considère responsable de la mort de ce... tueur en série.

- Oui alors hein, déjà, c'était un tueur en série, même si je le savais pas à ce moment-là. Mais ce con s'est foutu à deux mètres du Trahktar ! Et avec une montre au poignet, en plus ! Je pouvais pas prévoir qu'il allait tout faire pour le rendre dingue.

- Je sais, je sais. Ce n'est pas ça qui me tracasse. Ça date de la bataille de Sunnydale.

Elle enjamba la barrière d'une aire de jeux pour enfants, agrippa la barre d'une balançoire et fit un salto avant. Elle dégaina son pieu de la poche arrière de son jean et le planta dans le dos d'un vampire tapi derrière un buisson. Elle revint ensuite vers Giles en se dépoussiérant les mains.

- Je suis déçue, c'est au moins le cinquième trouillard d'affilée. La bataille de Sunnydale, hein ? C'est le nom officiel ? En tout cas, ça fait un bail.

- Oui, mais je pense plus précisément à l'avènement de toutes les Tueuses. On ne les a encore pas toutes recensées évidemment, mais on peut être sûrs que nombre d'entre elles sont nettement plus âgées que toi ou Buffy. Il y a quelque part des mères de famille, voire des grands-mères, qui sont devenues des Tueuses.

- Euh... Oui, sûrement. Mais ça me perturbe un peu d'imaginer une mamie casser du vampire. Remarquez, ça doit être marrant à voir.

Giles se racla la gorge.

- Oui, enfin, toutes les Tueuses n'ont pas décidé de répondre à leur vocation. Et laissons les "mamies" de côté pour l'instant.

- Hé, vous vexez pas, je vous considère pas comme un papi.

Il baissa les yeux, l'air soudain gêné. C'est là qu'elle comprit où il voulait en venir en lui demandant de ne pas prendre mal ce qu'il allait dire.

- Oh putain, vous pensez que je suis vieille !

L'épée cessa ses cercles.

- Non, non, insista-t-il d'une voix aussi assurée que possible. Tu ne m'as pas laissé aller au bout de ma réflexion.

- Ah non mais je le vois très bien, le bout de votre réflexion, il est gros comme l'horreur que Willow a ramené dans le hall. Si on parle que des humains, en âge, après vous, c'est moi. Vous voulez qu'on soit dans le même club de bingo, c'est ça ?

Elle se rapprocha de lui le poing serré, comme prête à lui en coller une s'il disait un mot de travers.

- Puisque je te dis qu'il ne s'agit pas de ça ! Je te parle de l'avenir. Aujourd'hui tu as vingt-neuf... (regard rempli de flammes) vingt-huit... (regard rempli de flammes) bref, tu es loin des mères et grands-mères auxquelles j'ai pensé, mais ce qui me tracasse, c'est comment cela se passera pour toi, Buffy et toutes les autres, plus tard. Les Tueuses sont toujours mortes jeunes. Toujours. Il n'y a pas une seule référence sur une Tueuse ayant dépassé l'âge de trente ans. Je crois même que le record était de vingt-neuf ans (regard rempli de flammes)... bref. Nous n'en sommes pas encore là, mais pour dire les choses telles qu'elles sont, je me demande à quoi peut ressembler la retraite d'une Tueuse et si elle est envisageable. C'est la première fois dans l'Histoire qu'on peut se poser la question.

Elle desserra le poing, mit un peu d'eau dans son regard et resta muette.

- Et si je t'en parle, c'est...

- Parce que Bee fait le Giles buissonnier.

- Non, pour savoir si tu y as déjà réfléchi, et si oui, ce que tu en penses.

Elle poussa sur ses pieds et commença à se balancer. Giles s'assit sur le muret adjacent où elle s'était postée plus tôt, l'oreille attentive.

- Ben j'ai peut-être pas l'air, comme ça, mais je me suis posé cent fois la question d'arrêter ou pas. Me trouver un coin peinard bien ensoleillé et auquel les vampires et leurs potes n'ont pas trop accès. Une île, par exemple.

- On dit que la population vampirique à Hawaï frise le zéro.

- Ouais, voilà, un coin dans ce genre.

- Et ?

- Et faudra attendre que je sois trop pleine d'arthrite pour lever le petit doigt. Comme ça avec un peu de chance, je me sentirai moins mal de rester à glander toute la journée sur mon transat avec ma margarita.

Voilà une image qu'il avait du mal à visualiser.

- Et à mon avis, à peu de choses près, les autres vous diraient la même chose : arrêter, ça voudrait dire ne plus sentir les picotements dans le bas-ventre quand on part en chasse et qu'on dérouille du démon.

Il leva les sourcils.

- À peu de choses près, répéta-t-il, amusé.

Elle sauta de la balançoire en marche et atterrit à un demi-mètre devant lui dans un nuage de poussière de sable.

- Et puisqu'on en parle, mes picotements, ils retombent comme un soufflé ce soir. C'est quoi cette mission à deux balles ? Il est où, le gros fretin ? Quand ça sent le soufre, c'est toujours qu'il y a du gros fretin. Mais y a rien de tuable, dans ce parc de mes deux.

- Oui, soupira-t-il, ce ne sont pas cinq vampires et une larve Technech qui vont faire avancer notre affaire. Que t'a dit Angel, exactement ?

- Juste de venir faire un tour par ici. Et qu'il a entendu des rumeurs sur la poussière bleue qui seraient liées à cet endroit. "De source sûre", qu'il a dit.

- De source sûre ?

- Ouaip. Y a vraiment qu'Angel pour trouver des rumeurs de source sûre.

Encore une fois, il rit de bon coeur.

- Si ça peut te consoler, nous ne sommes pas venus pour rien.

- Oui, c'est sûr, on a fait le ménage, et on a eu une conversation à cœur ouvert où vous m'avez traitée de vieille. Mais tant qu'à nous farcir tout ce trajet plutôt que d'aller en boîte (regard perplexe)... ou à la bibliothèque... j'aurais préféré ne pas avoir l'impression qu'Angel nous a envoyés ici pour... rien.

En tapotant à nouveau sa lame contre le sol, il leva les yeux au ciel constellé d'étoiles invisibles. Cette patrouille spéciale manquait en effet singulièrement de pertinence.

Ils enfourchèrent la moto de Faith. Elle s'apprêtait à démarrer lorsqu'un détail la frappa subitement. Au moment où elle avait fait son salto sur la balançoire, c'était là que... Elle laissa Giles seul à l'arrière de la selle et courut jusqu'à l'aire de jeux. Elle reprit une profonde inspiration. Eh ouais. C'était là qu'il y avait une odeur de soufre encore plus forte qu'ailleurs. Carrément étourdissante, même.

Lui ayant emboîté le pas quelques secondes plus tard, Giles retira son casque et pensa la même chose qu'elle au même moment.

Oh, merde.

Ils sentirent leurs jambes flageoler. Il se tourna vers le bruissement qui s'approchait d'eux sur leur droite, ne distingua qu'une forme noire flottante et un froid glacial, elle maudit Angel et son putain d'odorat à elle de les avoir amenés là, tendit la main pour s'accrocher à quelque chose, trouva le bras de Giles, pour s'effondrer ensuite sur du vide, et enfin sur le sable jonché de traces de pas d'enfants.

Ils entendirent à peine le petit rire qui résonnait au-dessus de leurs têtes.